lundi 07 janvier
Comme un cliché
Et de sentir et de mourir.
En peau, en absence, en tourment.
Sans soupir, sans sourire.
A reculons saisir l'intime.
Sans particule, sans reste, sans souvenir, les cendres sont absorbées par une terre trop hostile.
Il faut se perdre et disparaître.
Le bout du monde est au bout de mes doigts.
Le bout de ma vie est au bout des siens.
Commence et j'arrête.
La goutte de potion coupée au cyanure.
